está chegando a
hora de eu morrer
e já estou com saudade de mim

há pessoas que
morrem vivas
e há as que
vivem mortas

não pude dormir
— minha cabeça
conversou comigo
a noitinteira

desejo de
um macarrão
— ser minhoca

a generosidade.
haverá arte sem
ela? Quando a arte
que morava em
você é expulsa
como um vômito
que nada pode
segurar, você
se reparte e se
oferece aos
pedaços sem
querer saber se o
que faz ou o que
mostra é bom ou
mau — é você
e nada mais —
não há troco a ser
conferido.